Bigote

Aunque las sendas giren por sangre
Es brujería desafinada para boluditos
Globitos y papelitos, otra tontera de pastor
Un viejo lobo ensangrentado relamiendo la certeza
De días sin flores, de andenes vacíos
Extranjero en tierras villanas, cero a la izquierda,
Autista en cementos tangibles
Aunque lo afeites siempre va a estar
Como el miedo a la gente, al invierno demente
Los locos sueñan, ya no te entienden