Gota

Soy la gota que cuelga y se resiste a caer,
El charco que de ellas se alimenta,
Y su ansiedad de espera.
La calma posterior a un grito en las sombras,
Tinta escurriéndose debajo de la piel.
Ya no hay más estrellas que el sol,
Ni botellas, ni drogas, ni números,
Sólo tus ojos, brillo, alma, pasto,
Silencio o canto de pájaros.
Todo eso que existe en vos
Y la dimensión de tu ausencia, en lágrima.