Seco

¿Sentiste, en la piel erizada, el rondar de la muerte?
¿Cómo corre libre, inflando las copas del árbol?
Las hojas aún brillan en pie, extasiadas de viento

¿Viste, en el lamento del tronco, un nuevo nido de arañas?
¿Sangraste, las calles negras, haciendo del centro más asco?
Escondan las ramas, su salvia, ahogando tu boca

¿Sentiste, su filo en tus costillas, comiéndote a ladridos?
¿Oíste, tu sinrazón de cemento, en contraste al silencio?
Amarillo, el color muerde en la punta de la lengua, seco